Dogrun, c’est ça : des punchlines hilarantes, des désillusions en pagaille, des trajectoires branlantes.

Son boulet de copain vient donc de mourir, et Mary a l’honnêteté de ne pas le regretter. Néanmoins, elle accepte de disperser ses cendres car la mère de Primo – pas éplorée non plus – est handicapée. De fil en aiguille, Mary rencontre ceux et surtout celles qui ont connu son ex – celui-ci s’avérant plus intéressant mort que vivant –, tandis qu’elle s’efforce d’aller de l’avant : trouver une coloc’ pas trop dingue qui paiera en temps et en heure la moitié du loyer de leur taudis, un boulot même si elle ne nourrit aucun espoir quant à son intérêt tant intellectuel que salarial, et du temps pour terminer son recueil de nouvelles qu’elle remâche sans cesse. Elle ne cherche pas de mec, pas d’âme sœur, et on peut la comprendre vu la description qu’elle donne des hommes qu’elle croise, que ce soit dans un bar ou dans les rues : « Je suis retournée au comptoir, où une nouvelle mouche à verre s’est posée et à commencé à bourdonner “Salut”, a-t-il gargouillé. Avec ses pommettes cireuses, ses yeux enfoncés et ses lèvres décharnées, il dégageait tout le charme de l’héroïnomane. (…) ce gars-là était amoureux uniquement de lui-même et m’a raconté toute sa vie ultra-chiante. ».